Quand nos cris se sont tus,

Que nos corps sont repus,

Se mélangent nos sueurs,

Nos intimes odeurs.

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La chambre est une île déserte

Où l’on s’est échoués

Juste après la tempête

De nos délires enfiévrés.

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On aimerait que le temps s’arrête,

Que ces instants durent des siècles,

Ces minutes, ces heures

Où l’on est sans pudeur.

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La chambre est une île déserte

Où l’on s’est échoués

Juste après la tempête

De nos délires enfiévrés.

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En caresses nos doigts insistent,

En tendresse nos sens persistent,

Pour que se rallument encore,

Les braises de nos corps.

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Qu’il n’y ait plus de nuit ni de jour,

Qu’il n’y ait plus qu’un lit, mon amour.

Jean Luc AILLAUD