Dans la vieille cité française Existe une race de fer Dont l’âme comme une fournaise A de son feu bronzé la chair. Tous ses fils naissent sur la paille, Pour palais ils n’ont qu’un taudis C’est la canaille Eh bien, j’en suis ! ******** Ce n’est pas le pilier du bagne, C’est l’honnête homme dont la main Par la plume ou le marteau gagne En suant son morceau de pain C’est le père enfin qui travaille Les jours et quelquefois (...)